豪门囚情

清晨六点，阳光透过咖啡馆的落地窗洒进室内，在木质地板上投下细碎的光影。老周正弯腰摆弄着吧台后的咖啡机，蒸汽喷涌的声音混着磨豆的轰鸣，盖住了门外的动静。他抬头瞥了一眼，透过玻璃门看见一辆黑色轿车停在路边，引擎熄灭的瞬间，后座车门缓缓推开。

一个男人走了下来。

西装笔挺，身形颀长，逆光的轮廓像刀刻般棱角分明。他单手扣上袖扣，迈步走向咖啡馆，每一步都带着与这个破晓时分格格不入的矜贵与压迫感。老周的手顿住了，那辆车的车牌他认得——整个安城，能挂上五个八连号的人，只有一个。

门被推开，风铃清脆地响了一声。

“周叔，老规矩。”男人的嗓音低而沉，像是在喉咙里碾过了几遍才放出来。他径直走到最角落的卡座坐下，长腿交叠，目光落在窗外空荡的街道上，仿佛只是在等一杯咖啡，又仿佛在等什么更重要的东西。

老周应了一声，手却不如平时利索。他记得这个年轻人第一次来是五年前，穿着一身价值不菲的定制大衣，却点了最便宜的美式，坐在同一个位置，一坐就是整个上午。后来他知道了他的名字——傅沉舟，傅氏集团的独子，安城真正的太子爷。

咖啡煮好，老周亲自端过去。傅沉舟接过杯子时，指尖无意地碰了碰杯壁，随即皱了下眉：“温度不对。”老周一愣，还没开口解释，傅沉舟已经将杯子放回托盘，力道不轻不重，杯底与木质桌面碰撞发出的声响却让老周心头一紧。“重做。”

老周转回吧台，后背渗出一层薄汗。他认识这个男人五年，依然无法习惯他举手投足间那种不容置疑的掌控感。咖啡机再次轰鸣时，他听见身后传来椅子被轻轻拉动的声音，回头一看，傅沉舟正翻着桌上一本摊开的笔记本——那是老周的女儿周晚晚落下的东西。

“别动——”老周脱口而出，随即意识到自己的失态。

傅沉舟抬起眼，目光里没有怒意，却有一种让人脊背发凉的审视。他慢条斯理地合上笔记本，手指在封面上敲了敲，像是在权衡什么。然后他笑了，笑意浅淡，只浮在嘴角，眼底依旧是深不见底的寒潭：“周叔，这是谁的？”

老周的喉咙发紧。那是晚晚的素描本，上面画满了她这些年在不同城市写生时留下的速写。咖啡馆的角落、街角的梧桐、还有——老周的目光不由自主地落到傅沉舟身上——还有一张，是去年冬天雪夜里，拉开车门独自走进夜色中的男人侧影。

“我女儿的东西，”老周压下声音里的颤抖，“她只是落在这里了。”

傅沉舟垂眸翻了几页，动作优雅得像在翻阅什么贵重文件。最后一页停住，他盯着那张侧影画看了很久，久到老周几乎要以为时间静止。然后他抬眼，目光越过老周的肩头，看向咖啡馆的门口——那里站着一个女孩，背着画板，长发被晨风吹得有些凌乱，正愣愣地看着他手中的素描本。

“周晚晚？”傅沉舟叫出她的名字，语气里带着某种危险的笃定。

女孩没应声，只是下意识地攥紧了画板的背带。老周慌忙绕过吧台正要开口，傅沉舟却先一步站起身，将素描本递还过去。他离她太近了，近到能看见她睫毛轻颤的频率，近到她呼吸间带起的细微颤动都无所遁形。

“画得不错，”他压低声音，只有她能听见，“尤其是那张侧影。不过有些细节——不太对。”

周晚晚接过本子，指尖与他的手背短暂地擦过，像被烫到一般缩回。她抬起头，对上那双深不见底的眼睛，心跳在那一刻漏了一拍。傅沉舟退后半步，看了看腕上的表，仿佛刚才的一切都是无足轻重的插曲。

“周叔，咖啡改天再来喝。”他拿起桌上的车钥匙，路过周晚晚身边时顿了顿，“那位画中人的左耳后有一颗痣，很小，下次注意看。”

门关上的瞬间，风铃又响了一声。周晚晚站在原地，手指死死捏着素描本的边缘，掌心渗出汗来。她确实没画那颗痣。因为她只见过他的侧脸，从未靠近到足以看见耳朵后面的距离。那他怎么知道自己画的——是他？