钓系美人穿进民国文

初春的上海城外，雪水化尽，泥泞的地面泛起一股潮湿的土腥味。沈云天踩着烂泥，一身破旧长衫的下摆沾满了暗黄色的泥点子，背后的竹篓里只装着几本卷了边的旧书。

他擦了擦额头上的汗，抬头望了一眼远处灰蒙蒙的天际线。他在现代是个小有名气的网文作者，写尽民国风云，却从没想过有朝一日自己会穿着一身洗得发白的棉布长衫，站在一九三七年的上海城外。

泥路前方，一辆黑色的福特轿车陷进了坑里。司机满头大汗地摇着摇把，车旁的管家模样的人正焦急地来回踱步。

沈云天下意识多看了一眼那车。车窗半摇下来，露出一截白皙的手腕，腕上戴着一只翡翠镯子，在灰暗的天色里绿得惊心动魄。

“劳驾，能搭把手吗？”管家朝他喊了一声。

他走过去，帮着司机一起推车。泥浆溅了他半张脸，他也没在意，只是用力时余光瞥见车窗里那张脸——年轻的男人，眉目冷峻，穿着深灰色的西装三件套，领带系得一丝不苟，正低头翻看手里的文件。

车从泥坑里脱出来时，沈云天不小心踉跄了一下，手撑在车门上，在车窗上留下了一个泥手印。

那人终于抬起眼来。

一双琥珀色的眼睛，冷得像初春的河水，又亮得像淬了火。他看了沈云天一眼，目光从他脸上的泥点滑到他破旧的长衫上，没什么多余的表情，只是淡淡说了句：“多谢。”然后车窗便摇了上去。

沈云天站在原地，看着那辆车驶远，心里忽然冒出一个念头——这个人，他在哪里见过。不是现实中见过，是他写过的某个角色，脸、气质、甚至那截手腕上的翡翠镯子，都跟他笔下的人物严丝合缝地对得上。

“不可能。”他自言自语，甩了甩手上的泥。

进了城，他找了家便宜的旅馆住下，洗了把脸，趴在窗台上看街景。黄包车叮叮当当地过去，报童挥舞着号外，街道两旁的法桐光秃秃的，枝桠在风里微微颤抖。一切都太真实了，真实的尘土味、真实的面包铺的香气、真实的黄包车夫的吆喝声。

他花了三天时间确认了三件事：第一，他确实穿越了；第二，他穿进了自己写的民国文；第三，这本小说是他三年前写的处女作，文笔青涩，剧情狗血，主角沈惊蛰是个从乡下来上海寻亲的傻白甜女主，而那位坐福特车的男人，是他亲手写的民国大佬——顾霆琛。

沈云天靠在旅馆吱嘎作响的木板床上，盯着天花板上的一道裂缝，忽然笑了。

别的穿越者穿进自己的小说，要么金手指大开，要么步步惊心。可他不一样——他是这本书的亲爸，每一个伏笔、每一个反转、每一个角色会在什么时间什么地点出现，他都一清二楚。他甚至在写书的时候为了凑字数，给女主角安排了一条极其狗血的感情线，虐得读者嗷嗷叫，评论区骂了他三千楼。

他坐起身来，搓了搓脸，心里只有一个念头：既然来了，那就不能白来。狗血剧情？不存在的。女主角沈惊蛰还没出场，顾霆琛也还没见过那个让他神魂颠倒的乡下姑娘，一切都还来得及。

他翻出旅馆桌上的一张旧报纸，上面印着“顾氏洋行春季酒会，三月十五日”。

三月十五，那是原书里沈惊蛰和顾霆琛第一次正式见面的日子。

沈云天把报纸折好揣进怀里，对着旅馆那面模糊的镜子整了整衣领。镜子里的人瘦高，眉眼清俊，嘴角天生带着三分笑意，即便穿着破旧长衫，也掩不住骨子里的张扬。

他对着镜子微微眯起眼睛，嘴角弯出一个恰到好处的弧度，眼尾轻轻上挑——是他写了三年网文练出来的职业笑容，温柔里带着一点漫不经心，像春天湖面上拂过的一阵风。

“顾霆琛，”他轻声念着这个名字，像是在品尝一颗裹了糖衣的药片，“你最好别认出我来。”

窗外忽然传来一阵汽车喇叭声。他偏头看过去，一辆熟悉的黑色福特正缓缓停在旅馆斜对面的街上，后座的车窗再次摇下，露出那张冷峻的侧脸。

顾霆琛像是感觉到了什么，转头朝旅馆二楼的方向看了一眼。

四目相对的一瞬间，沈云天心跳漏了一拍。他下意识往窗侧闪了半步，藏进窗帘的阴影里，手不自觉地攥紧了长衫的衣角。

那人看了几秒，缓缓收回目光，车窗重新摇了上去。

沈云天靠在墙上，胸口起伏了几下，忽然低声笑了出来。